Рассказ «Мой сын идёт на войну». Главы VIII, IX и X

Рассказ «Мой сын идёт на войну». Главы VIII, IX и X

Армянский музей Москвы завершает публикацию рассказа Рубена Григоряна «Мой сын идёт на войну» VIII, IX и X главами. Размышления обыкновенного, самого простого гражданина своей страны, который, несмотря ни на что, всё же хочет остаться им.

Рубен Григорян

Рубен Григорян

Рубен Григорян

МОЙ СЫН ИДЁТ НА ВОЙНУ

Рассказ

VIII

«Мой сын в плену. От этой мысли я почувствовал отвращение.

Мой сын в плену, у моего врага»

Жена моя открыла дверь и, увидев меня, чуть не упала в обморок. Я едва узнал её. За несколько месяцев она постарела. Куда-то безвозвратно исчезла её былая красота. У меня защемило сердце. Ведь я так же, как и её сын, ушёл на войну и не предупредил её. Мужчины иногда бывают слишком безжалостные, даже в отношении к своим бесконечно родным существам. Как мне было жаль её. Ведь она мать. Мне не хотелось говорить, рассказывать и объяснять, и потому я посмотрел в её глаза и только покачал головой. После потери сына она потеряла интерес ко всему, ко мне, к жизни. Уходя она только тихо сказала:

— Может, он жив, но в плену.

Она сказала это и ушла. И во мне не надежда, а дрожь со страхом появились. Странно было, что я никогда не думал об этом. Мой сын в плену. От этой мысли я почувствовал отвращение. Мой сын в плену, у моего врага.

Шли дни… Люди разговаривали и спорили. Я слушал и тоже спорил. Но чаще в разгар спора я останавливался внезапно, вдруг не понимая, о чём спор.

Мы пошли воевать, потому что на нашу страну напали, напали на наш народ и надо было защищаться. Но почему-то воевали не все. Почему не встал весь народ против врага?

IX

«Не горюй, старик, не зря погиб твой сын. И не зря прожил ты жизнь.

Ведь вы воевали за родину свою!!!»

Опять длинной шеренгой пошли дни, но они уже мне не нужны были. Проходя мимо толпы людей, я услышал громкие слова:

— Мешки с телами просто брошены в подвал и гниют. Прошло несколько месяцев, но до сих пор мы не знаем, чьи тела, чьи сыновья в мешках.

Я вздрогнул, может, хотя бы тело моего сына найдётся. Я подумал и вместе с другими вбежал в подвал. В подвале стояла невыносимая вонь. Была жара, и тела в мешках явно из-за долгого небрежного хранения уже гнили.

Вонь была такая невыносимая, что я, успев бросить взгляд на беспорядочно брошенные мешки, выбежал на улицу. Куда бы я ни смотрел, перед глазами я видел только мешки. Меня непрерывно тошнило и рвало. Сердце щемило, сжималось и, казалось, отказывалось больше служить. Перед глазами крутились мешки, и каждый из них говорил мне очень жалким голосом: «Я здесь, я здесь. Освободи меня скорей».

Я не бежал, я не шёл. Я катился то влево, то вправо по улицам родного города до моего дома. Едва успев открыть дверь, грохнулся с шумом на пол и потерял сознание.

…Вот мой сын. Он как никогда аккуратно и опрятно одет в военную парадную форму. Я вижу людей тоже опрятно одетых, как на праздник. Все красивые и улыбаются. Много людей собралось на площади, и премьер, и государственные важные чины. Они все смотрят на моего сына. Предвкушая нечто очень важное, я стою рядом с ним гордый и обнимаю его плечи. Я делаю всё, чтобы все заметили меня — отца героя. И вот премьер чинно и важно поднимает из бархатной коробки заслуженную награду родины и вешает на грудь моего сына. Я смотрю на награду. Я очень хочу разглядеть её. Ведь это награда моего сына. Сына. И тут меня озарило, но ведь он погиб на войне. Кто он, этот молодой человек, который стоит рядом со мной, и кто он — этот человек, чинно наградивший его. Я повернул голову и, о ужас, вместо сына увидел грязный и рваный мешок. А когда удивлённо посмотрел на премьера, он сначала добродушно улыбнулся, а потом стал хохотать весело и неудержимо. Чем больше этот человек смеялся, тем сильнее страх проникал в меня. Я почувствовал, что больше не могу слышать этот неуместный, совсем ненужный смех, и я бросился на него с твёрдым намерением удушить его. Поначалу это мне почти удалось, но люди, также смеясь, оторвали его от меня и унесли далеко-далеко. Так далеко, что я понял, что мне никогда больше не достать его. Я раздосадовано опять повернулся к сыну, но теперь я ничего не увидел, кроме смеющийся толпы. Он исчез. Я бросился его искать, испуганный до глубины души, что больше не увижу его. Ведь я его отец, и я должен защищать и оберегать моего сына.

Вдруг из толпы вышли люди, бросились на меня и дубинками стали беспощадно бить по голове. Скоро кровь моя обильно потекла вниз и образовала солидную лужу на полу. Вскоре и я лежал на полу. Помню — я умирал и я был счастлив. Я подумал, что неплохо было бы напоследок попрощаться с моей женой. Всё же столько лет мы жили вместе. Да, я должен это сделать, и потом моя душа полетит в рай, подальше от этого гнусного человеческого мира.

…Я очнулся, открыл глаза. Медленно я стал различать очертания моей жены. Потом я увидел её лицо. Оно было очень измученное, но очень милое, родное, как никогда. Она очень заботливо и терпеливо меняла холодные повязки на моём лбу и пыталась остановить кровотечение на голове. Я поднял руку и нежно погладил её лицо.

…Прошло много дней и месяцев, и даже сейчас, когда боль немного утихла, я часто думаю. Даже если его тело уже ничего не чувствует, оно неживое, мёртвое, его надо найти. Найти и похоронить. Во имя памяти и человеческой благодарности.

…Я постепенно превращаюсь в одно единое нематериальное. Тело своё я не чувствую, чувствую только невыносимую боль души, которая каждый божий день хочет только одного — уйти. Уйти из этого проклятого мира и больше никогда не возвращаться.

Дни шли, как и всегда до этого. Мы жили бедно и одиноко. Нежелание видеться с кем-либо в течение долгого времени сделало своё дело, и нас с женой оставили в покое. Нам обоим ничего не хотелось делать. Мы как будто собрались и ждали. И мы знали, чего мы ждём.

…Я медленно и тяжело поднялся с дивана, так, когда теряешь волю и с ней уходят желания. Я нашёл пульт и включил телевизор.

На экране очень милая девочка пела детскую песню. Потом к ней присоединился мальчик с необыкновенным голосом. Их дуэт получился потрясающе красивым. Я тут же замер на месте и слушал их. Они вдвоём красиво пели патриотическую песню. Песню о родине, песню о её красоте и о своей любви к ней. Позади них, как какое-то чудо, развевался наш триколор — государственный флаг.

Я слушал, и во мне оживало что-то очень незначительное, очень ничтожная искра жизни. Той жизни, что была. Вот, всё же, настоящие ценности. И в этих ценностях нет места государству. Правительство — это люди, приходящие туда и уходящие в никуда. Эти люди в большинстве своём лишённые человеческой совести негодяи.

Девочка с мальчиком явно были очень талантливые. Слушая их, я временами думал, что это чудо, о котором говорят, что его не бывает. Он и она каким-то чудесным образом находили правильные клавиши на инструменте и правильные мелодии, чтобы петь.

Чудо-народ. Чудо — наши гены. Вот вечные наши ценности. Чудо-народ, который копил веками в своей крови и донёс до наших дней во мне, в тебе и в наших детях. И тут внезапно огромная слеза оторвалась с моих глаз и шарахнулась об пол. И мне показалось, что откуда-то доносились слова: «Не горюй, старик, не зря погиб твой сын. И не зря прожил ты жизнь. Ведь вы воевали за родину свою!!!»

 ⠀

X

«Чего стоит народ, который не может защитить своё наследие»

…И теперь, вставая каждое утро, я говорю эти слова: «Здравствуй, сынок, здравствуй, мой мальчик». Но неизменно говорю это сам себе, и, наверное, теперь будет так до конца дней моих, потому что больше нет и никогда не будет надобности говорить это вслух. Ведь его больше нет.

Нет наших сыновей. Не уберегли мы их! Цена нашей земли очень высока, и сейчас эта цена отдана, а взамен всё ровно нет земли. Нет, сто раз нет, на этот раз цена нашей земли во много раз оказалась выше. И как нам, дорогие мои люди, человеки, как нам оценить жизни наших детей? Видимо, никак, нет им цены, но есть гнев, требующий мести за потерю наших надежд и веры в себе подобных, веры в человека. Веры в будущее…

Чего стоит народ, который не может защитить своё наследие.

Девочки, мальчики, дети, прекрасные наши — откуда эта красота? Наследие это — гены наши.

Рассказ «Мой сын идёт на войну». Главы VIII, IX и X